Это не неисправности. Это — её дневник. Каждая трещина — запись о том, что она ещё дышит.
Она растёт. Но ты не шлифуешь. Потому что ржавчина — это не гниль. Это — её воспоминания о дождях, которые ты не замечал. Ты не хочешь, чтобы она стала «новой». Ты хочешь, чтобы она была — твоей.
Стрелка в красной зоне. Ты не останавливаешься. Потому что ты помнишь — когда она впервые перегрелась, ты сидел рядом, и плакал. Она не ломается. Она напоминает, что ты ещё можешь чувствовать.
Он есть. Ты слышишь его каждое утро. Ты не убираешь. Потому что это — её пульс. Не «стук». Это — её голос, когда она говорит: «Я ещё здесь».
Синий дым. Ты знаешь — это плохо. Но ты не ездишь на станцию. Потому что каждый раз, когда дым идёт — ты вспоминаешь, как она впервые завелась после ремонта. Она не сгорает. Она отдаёт тебе то, что осталось.